Осенние дни немного короче,
а мерзлые стекла - не плачут.
Осенняя ясность приходит ночью.
Веришь - все будет иначе.
Поставь мой коронный
марш похоронный.
Зачем тут длинные речи?
Буду, слушая,
рвать себе душу я,
чтобы потом было легче.
Чтобы вспомнить это когда-то,
в других глазах находить.
Эту тоску - мозгового гада,
не умолять - препарировать надо
чтобы знать, куда бить.
Ставлю коронный
марш похоронный.
Выключу свет - плАчу.
Неугомонными
мечется кронами
дождь между кленами отрешенными.
Тополь засох перед окнами сонными.
Неужто будет иначе?
Я - бесполезна, сколько не длись я,
Невидимой кистью крашены листья.
Которая осень по счету?
Поздно сидим мы что-то.
Завтра уже на работу.
Польза какая
от нашего рая,
если смотреть из дали планет?
И нашего ада
тоже не надо.
Мы есть или нет?
Может, мы бред.
Нужны мы друг другу,
когда станет туго,
штопаем дыры.
молимся в лиру,
ищем кумира из окон квартиры -
Все это мы относительно мира,
а в общем масштабе - не стоим сортира.
Но чем виноваты
мы в том, что когда-то,
волей припадочной эволюции,
попали на Землю вести дебаты
аргументами куцыми?
Однако живем, и по улице ходим,
все мы - отродья в одном угодье,
и бесполезно драться.
Пока мы на свете каракули вертим,
то от рождения и до смерти
придумаем, чем заняться.
Шторы закроем, будет теплее,
летом не греются батареи.
Знаешь, на самом деле другое -
все, что рассказано и услышано,
если б мы счастливы были с тобою,
совсем бы иначе вышло.
Если б мечты наши разные сбылись,
мы бы в той радости и забылись.
Думаешь, что-то записано в гены
про слушанье вечером марша Шопена?
Что лучше и правильней - жить и не рыпаться
или однажды пеплом рассыпаться?
Может, мы просто тупей этих окон,
от света которых нам так одиноко.
В которых мелькают кастрюли и майки,
до ночи вздыхают о жизни хозяйки -
мечтали они о семейном покое,
а вышло неясное что-то такое.
Туши сигарету, сегодня их много.
Конечно же - слышишь - мы будем счастливы!
Смотри, как уходит в ночную берлогу
последнего света глухие разливы.
Потом будет ночь. Да, заснуть и забыться,
и будут нам сны непонятные сниться.
А знаешь, наверное, это не горе -
ведь истины редко рождаются в споре.
1988г.