Расправишь юбку на коленях
И смотришь, смотришь в эту синь,
И каждый звук произносим,
Как солнце из глубокой тени.
Не колет первая трава,
Проросшая щетиной мягкой.
Во рту - с чего бы? - привкус мяты.
А сверху омут - синева.
Возьми хоть что-нибудь себе:
Акаций дух или сирени,
И облака в молочной пене
На нежном месяца серпе.
Синь — это я! Не верь бессилью!
Разбег — захватывает дух!
Зачем ты вспоминаешь вдруг,
Что позабыл приклеить крылья?