Немного жаль, что тысячи наших мыслей
Уходят в просторы забвенных несбыточных грёз.
Как парус при штиле угрюмо повисший,
Который когда-то и кто-то вознёс.
Становится грустно, когда понимаешь,
Что то, чем однажды герой дорожит,
В миг рушится и, навсегда покидая,
Становится тем, от чего он бежит.
И сколько ни пой, призывающих к действу,
Бодрящих мелодий - всё будет статично.
Мы любим прикинуться измученной жертвой,
Истерзанной собственной персоной лично.