Блуждая по мертвым костям февраля
По трещинам быта, уныния и злобы
Людей призываешь поднять якоря
Но видишь вокруг лишь тюремные робы.
В своем копошишься болезненном даре
И ищешь по скверам, чьи тени тесны
Костер, что ты прячешь в нагрудном кармане
Который пылает на пепле весны
Пытаешься лбом прошибить грязны стены
Не веря, что могут быть крепче тебя
Кирпич их пронизан невежества веной
И рухнут добро за собой погребя
В луже дыма, мраке льда
Спросишь : песня наша спета?
Сам ответишь : ни хрена
Серого дождешься Лета.