Я не хочу писать стихи,
Я не могу, я не умею.
Бывает ,ни одной строки
Никак не выжать.И не смею
Я даже думать, даже представлять,
Чтоб вслед за Пушкиным опять
О чем-то говорить в стихах.
Буквально я немею...
Да разве можно так же передать
Печаль,восторг,уныние и
Радости и горести любви?
В моем рассказе будут бедны,
Бледны ,беспомощны они.
Ведь о зиме,о прелести осенней
Я не сумею рассказать,как ОН,
Не передать капели мне весенней,
Стихии ветра,бури стон.
Так может быть
Не стоит начинать ?
Не стоит! Но опять
Мой карандашик ( вот беда)
В руках,и -ну себе черкать !
Смотрю- ого ,кажись стихи...
Ой,кажется они плохи...
Но получилось что-то ,
Это не бравада...
Прости меня мой Пушкин,
Я пишу -я рада !