Перевернул последнюю страницу.
Читаю послесловие романа
И подмывает водкою напиться
С граненого советского стакана.
Напиться без закуски, в одиночку,
Чтоб вусмерть , чтоб не показалось мало.
Там без отца растут мои сыночки.
Моя жена - женой другому стала.
И по щекам текут ручьями слезы,
И все сильнее колет под лопаткой.
Жестокою бывает жизни проза,
Да и стихи её увы не сладки.
А Автор в высоте, над облаками,
По доброму нам сверху улыбаясь,
Тихонько скажет - виноваты сами.
Раскаялись? Тогда и я исправлюсь.
И мы уже роман читаем вместе,
Друг друга ни на миг не отпуская.
А под рубахой душу греет крестик,
И Верой каждый день наш наполняет.