Мыслящий песок планеты
с коллективною изнанкой
гребешком войны просетый
и с похмелья спозаранку
поднимает в небо ветер,
открывая панораму
перерезанных столетий
с двухголовым атаманем.
Перебежчиков не судят,
что хотим - не знаем сами:
выйти к богу, выйти в люди,
выйти в море с парусами,
выйти и войти в хоромы -
что-то вроде белой юрты -
и найти себя у трона
янычаром иль манкуртом,
хорошо пожить вначале,
управлять – ломать-не строить,
если сильно укачало -
надо тоже козни строить.
Деньги, лавры, мемуары,
благодарный взгляд потомков...
Жизнь почти прошла и с тарой
отправляюсь на помойку,
чтобы встретить там бродягу -
одноклассника родного.
„Что ж ты делал, бедолага?“
„Жил - и ничего другого!“
И пронзила сердце зависть -
для чего было стараться?
Лишь собою гоже править,
лучше жить, а не казаться.
3 января 2018