В траве и под бурыми кронами слив
со свистом змеиным взлетает полив,
и белые шлейфы из брызг расцвели
над жаждущей плотью июньской земли.
Но вечер прохладен, и пахнет хвоя,
и мысль обреченно порхает, ничья,
минутным, словесным, глухим мотыльком,
что зрением и обоняньем влеком.