Почему то во вторник -
свинцовые,
ржавые тучи.
Почему то волторна
медным эхом призыв свой озвучит.
И окажется - дни,
существующие календарно,
это - звук. Мы одни.
Цифры, числа. Нас дробят попарно.
Разольется вода
на дороги, ботинки и крыши.
И вернуться туда
где нет боли, и звук грома - тише,
вдруг окажется поздно.
( Как мечта одного грамотея :
Егерь выстрелит в воздух -
знать, охота плохая затея.)
И сбегутся на звук
лица, даты и воспоминанья.
Чей то тонкий каблук
в них застрянет, как в дне без названья.
И уже никогда
в оцифрованный мир не вернутся.
Значит, будет Среда ...
чьи то губы волторны коснутся ...