На зрелом празднике своём
Не пью вина,воды студёной
С ручья черпаю,с холодком,
Но не простой, заговорённой.
Восторг от каждого глотка
В томленьи душу охлаждаю,
Завидев танец мотылька
В других мирах,как он,витаю.
В которых радость,доброта
Тропа до вечного ночлега,
Где не привычна суета
С горы рукой подать до неба.
Где лучезарен горизонт
И нет нужды,как здесь молиться
Где грозовой не страшен фронт
И,как сейчас, сладка водица.