Как в зарослях чертополоха
теряется местности вид,
растит психопатов эпоха,
больных и убогих плодит.
Попробуй-ка им улыбнуться
из дальних уютных широт -
вернется расколотым блюдцем
или бранью трамвайной взойдет.
Но жалость со мной остается:
слова и подарки летят -
и тонут в угрюмых колодцах,
как выводок серых котят.