Стихи живут своею жизнью –
есть ожидание добра,
а есть – не очень в этом смысле –
иного то душа-пора.
Стихи как море – очень разны,
им брызг своих нужна волна –
когда художно-самовластны
поэтят с ночи до утра!
Но если сам поэт-художник
себя со Богом растворил –
то откровение возможно,
на истин слов не жалко сил!
Поэт дрожит соцветьем правды,
ему другого не дано;
Стихи – как дети его главны,
душой отпущены давно!
И жить стихам возможно столе,
как боле точно пел поэт –
ограниченья Божьей воли
в себе несёт в паренье лет!
Когда не сам, любой ценою,
мораль он яко бы взалкал,
а смыслы неба зрит – рукою,
пером иль ручкою писал!
Поэт-поэт, тебя хоть нету,
а строчки истинной любви
живут в сердцах на белом свете,
теплом согретые руки!
11.2011