Днём. Так быстро пролетевшим, серым днём.
На каплях, на стекле гадать о лете.
И спорить с надоедливым дождём.
Надеясь, что никто и не заметил,
Как я украл у самого себя минуты.
Демонстративно затушив бычок ногой
И помахав за окнами кому-то...
Зачем я вру? Мой взгляд встречался с пустотой.
.............................................
Глаза. Застрявшие на ярком небе лета.
История закончена. Молчу.
Там впрочем небыло ни сути, ни сюжета...
Но от чего ж так хочеться бежать к врачу?