Моя обитель в брошенном саду среди напрасных грёз и листопадов. Навряд ли гости в тайный сад войдут сквозь дикие побеги винограда: коснёшься ягод – брызнет свежий сок и окропит мой посеревший мрамор. У Херувимов очень чуткий сон: мне кажется, я чувствую все раны, все трещины вдоль мёртвого лица, я чувствую, как ветер точит камень. Покуда звёздам по ночам мерцать, мне выстоять судьбу свою веками.
Мой Мастер гордый! Мир тебя забыл, запорошив виньетку первым снегом. Ход времени печален и не быстр, я ощущаю лун бродячих негу и слышу шёпот призрачных теней, но отвечать ему опять не смею. Я только становлюсь чуть-чуть бледней, вдыхая тленный запах ипомеи, тоскуя о весёлости живых, о солнечных лучах, палящих кожу. С венков моей склонённой головы солёная роса течёт к изножью.
Здесь сиротливо, пусто и темно, вороны скучились на ветках вишни. Никто не хочет нарушать канон – останусь вечность каменным мальчишкой.