Кроится мир на черепе холодном,
морщинистые складки в облаках
сжимаются,как вещи на бездомном,
и тишину ласкает мертвый страх.
На площади в последнюю минуту,
на эшафоте вскинув руки вверх,
Палач кричит,что я рубить не буду,
Вдруг темнота.Вдруг занавес.Вдруг смех.