-Ничего, что с пустыми руками?
Как полночный навязчивый бред -
по гостям со своими стихами.
Где апостолы? Не с кем надраться -
нет ни денег, ни кворума нет.
Ничего, что похож на верблюда,
сам себе и Осирис и Сет,
сам себе и Иисус и Иуда -
все-то ждет, не случится ли чуда,
не блеснет ли в песках самоцвет?
Может, там, за песочной горою,
ждет его неразграбленный клад?
А в мешке, при ходьбе, за спиною,
как скелеты, кораллы стучат.
То ли плут, то ли все-таки гений?
Уверял, что стихи - его крест.
Уходил не простившись, чуть свет.
Клара тихо клянет прохиндея
и в украденный дует кларнет.