Мы пишем стихи, позабыв про болезни,
Что скоро придётся, возможно упасть,
Мы пишем про жизнь, превращаем их в песни,
Любовь не обходим и пишем про власть
Давление сами, тонометром мерим,
Таблетки горстями, конечно же пьём,
Что кто то прочтёт, даже в это мы верим
И тихо грустим, если нет, перед сном
А что нам поэтам? себя так назвали,
Уже мы без строчек, не можем прожить,
Мы пишем для Вас, если Вы замечали,
Они ведь для всех, наше дело сложить
Мы те, кому лет, шестьдесят, даже больше,
Мы те, кто прошел, до конца этот путь,
Не верьте Вы тем, кто Вам скажет что дольше,
Нам можно прожить, ну живи! как нибудь
Конечно живём, я скажу доживаем,
Нет в сердце любви, счастья нет, ты пойми,
Ложась к ночи спать, юность мы вспоминаем
И только во сне, остаёмся детьми
И эти стихи, что мы пишем в кровати,
Нам ведь говорят, что мы живы ещё,
Ну ладно, скажу я: Володя, ну хватит,
Не кружит пока ж, над тобой вороньё
Пиши и не думай о чём то плачевном,
Зима вот пройдёт и наступит весна,
Поедешь на море, к лягушке- царевне,
Прости, перепутал, убьёт же жена
Простите за стих, что то он не сложился,
Хотел о хорошем, а вышло на "два",
А просто мне утром, плохой сон приснился,
Поэтому грустные все здесь слова.