перед уходом мы все затихаем на миг,
всматриваясь, как кишит окруженье людьми -
теми, что дальше продолжатся здесь, на земле, -
это придется узнать через время и мне.
мир почернеет, в овчинку свернется закат,
жизнь мне представится ценностью меньше песка,
и покраснеет на старой стене револьвер
от безысходности в выборе личностных мер.
смерть застает нас, когда слишком тесно для двух,
в дом наш приходит какой-то случайный главбух,
ходит кругами, поцокивая языком:
"домик хороший, вот только метро далеко".
смотрит в окно и торгуется: "сорок даю" -
(сорок - за твой дирижабль, за крепость твою).
"к черту" - твердит продавец, - "по рукам. что таить -
бывший хозяин был гадом, но мы-то свои".
и этот дом, как родной, переходит к нему -
ушлому, скользкому хрену, врагу моему,
что на диване развалится через денек,
грея местечко, уставившись в мой потолок.
впрочем, оно полбеды - пусть живет, прохиндей,
хуже другое - что я, словно рябь на воде,
так же сойду, как сошел с колеса бытия,
даже в углу не черкнув, что здесь раньше был я.