Твой строгий взгляд, как бритва, исподлобья
на бледное, помятое лицо.
И сказки нет, лишь серые надгробья
ушедших чувств – под самое крыльцо.
Теперь свои глаза ты будешь прятать,
спеша уйти, ссылаясь на дела,
жену себе не скоро будешь сватать –
её вчера лишь мама родила.
Ещё лет двадцать по утрам утраты,
затем к венцу девчонку поведёшь.
И будешь есть домашние салаты,
потомства ожидать и слушать дождь.
С бессонницею бывшие подружки
придут, когда устанешь от проблем.
Секрет твой сохранят твои подушки,
«Виагра» приукрасит плен колен.
Ещё лет десять, и однажды утром
свой взгляд пытливый бросишь исподлобья:
сияла ж кожа чистым перламутром?
Вновь сказки нет, лишь серые надгробья…