Стоит одиноко сутулясь у края деревни изба,
давно потемнели в ней окна,бурьяном она заросла,
где ты, хозяин родимый,пришёл бы из дальней дали,
проведать её не надолго,да знать те пути далеки.
Одинок твой дом,никаких гостей,пуст для почты ящик,
никаких вестей,
ставни опустились хмуро до земли,
а в саду заброшенном вишни расцвели.
Но тебе,родимому,видно всё равно,
что сирень пахучая по весне в окно,
что поёт под утречко трели соловей ,
что в твой дом нетопленый не откроют дверь.
Не пройдут по горнице полом заскрипя,
не застелят скатертью стол,что у окна,
не засветят светом окна в темноте,
будет ночка тёмная хозяйкой на дворе.
Ласточка весною к дому прилетит,
с робкою надеждой дом твой облетит,
гнездо над окошечком в тишине совьёт,
знать тебя родимого в гости к себе ждёт.
Встань,приди родименький,солнце припекло,
присядь на завалинок дома своего,
ты поведай ласточке где так долго был,
почему дороженьку к дому позабыл.
Ничего не скажешь ты,тишина в ответ,
знать тебя родимого уж живого нет,
знать уснул на веки ,больше не придёшь,
ты напрасно,ласточка,в гости его ждёшь.
В холода морозные рябина под окном,
бусами усыпана красным янтарём,
в двадцать лет мальчишеских как ушёл на фронт,
с той поры военной опустел тот дом...