У Неё обо всём есть память,
Что так искренне греет душу.
Так тепло, что не хочется править,
Ворошить, отпускать или рушить.
Память прочная, словно на камне,
Как жевачка, что в локонах белых,
И когда-то мечтою была мне
Майской, солнечной и несмелой.
У Неё обо всех есть память -
Как монетки в копилочке розовой,
Чтоб поспамить и заарканить,
Чтоб делиться с подружками грезами.
Чтобы лайки и комплименты,
И наивных чтоб сильно цепляло.
Взгляды, трепет, волненья моменты
Впечатлений бы счет пополняли.
Ну а мне не родиться практичным,
Я всё также теряю память..
И молчу. Ведь слова здесь излишни.
Нечем больше Её позабавить.
Может это совсем неплохо -
Быть в коллекции воспоминаний,
Чем-то светлым, запретным, далёким,
С ярлычком, что с двумя именами?
Вечным ангелом быть за спиною
Тем, что рядом не приземлится,
Интересною, острой стрелою,
Той, что в сердце Её не вонзится?
Это правда, действительно, важно,
Когда ценят мои мгновенья.
Но не слишком ли пыльно, бумажно,
Когда шаг до прикосновенья?
Страшно, выйдя "из виртуальной",
Когда снегом засыпет все тропки,
В той заветной полочке дальней
Вдруг нащупать пустую коробку.
05.06.2018 21:48