Только кажется, что было всё давно;
Десятый век, тринадцатый, семнадцатый.
Не может память знать об этом, но
Есть что-то, что песок не смерит кварцевый.
Есть что-то о чём скажешь: Лепота,
Не щеголяя речью праславянской.
Есть что-то, без чего как сирота,
Даже в единой общности гражданской.
Есть что-то, что в крови дворянской,
Когда рукою держишь колос ржи,
Сгущает плазму в тромб "крестьянский",
От тромба в горле разговор дрожит.
Есть что-то, что сравнимо силой с геном,
Наследственность чужую не хранит.
И это что-то; дедов кровь по венам,
Над братскими могилами гранит.
Оттуда с молока праматери,
Тождественно истоку у реки,
В Российском не меняется характере
И неизменно в линиях руки.
Что это; дедов дар, зов предков?
Набат иль благовест колоколов?
Старик седой, патлатый малолетка
В России знает святость этих слов.
Россия-мать и Родина едины.
И без кощунства, святы на века!
Песок в часах древнее чем седины,
Создавшего часы часовщика.
Только кажется, что завтра нас не будет.
Век двадцать первый перейдёт в другой,
Останутся для миллионов судеб;
Россия-мать и Родина судьбой.