Почему кукушка, мне, вновь не кукует?
Может что случилось, может так ревнует.
Или нет кукушки, что мне куковала,
Иль боится правды и того скандала.
Да зачем скандал мне, я не понимаю,
Просто знать хочу, чем располагаю.
И ищу тебя я, раннею весною,
Чтоб не играть мне в прядки самому с собою.
А найдя тебя, я бы, не обидел,
За твою правдивость вновь тебя б услышал.
И считал года бы, сколько мне осталось,
Все, что было раньше, меня бы, не касалось.
Но в лесу весеннем не слышу отголоска,
Перелетных птичек, что пили из лукошка.
И полет кукушки, также не приметен,
Видно уж Всевышним, я давно примечен.
Наказал наверно той моей кукушке:
«Не сиди на дереве, на самой макушке,
Не кукуй кукушка, сколько лет осталось,
Чтобы эта малость, его уж не касалось».
Если б знал я, сколько, жизни мне осталось,
Ненароком как бы, тебя я не касаясь,
Не искал бы с криком, где б моя кукушка?
И забыл бы скоро про свою опушку.
Так хожу один я, думая о главном,
Часто вспоминая все дела о давнем.
Сколько мне осталось, никто сказать не сможет,
И кукушка эта, мне здесь не поможет.
Не кукуй кукушка, я ведь, понимаю,
Извини за то меня, что я донимаю.
Понимаю только, длиннее счет не будет,
А о жизни прошлой вряд ли кто забудет.