Чур меня, говорю, чур меня!
Разве они хотели
Прятаться от огня,
Еле душа в теле?
Больно-то как, Господи!
Ангелы улетают,
Из пепла и копоти
В памяти прорастая.
Каемся мы и ругаемся –
Небо не отвечает.
Навечно останемся
Души изобличая...
Чудится это мне, чудится!
Разве вот так бывает:
Ночь-богохульница
Мёртвая, но живая?..
Чур меня, бормотал, чур меня!
И по спине - мурашки...
Мокрая простыня -
Смирительная рубашка.
30.03.2018
© ВаШ