Перед гробницею святой
Стою с поникшею главой...
Всё спит кругом; одни лампады
Во мраке храма золотят
Столбов гранитные громады
И их знамен нависший ряд.
Александр Пушкин
***
Маститый страх сильней врага,
Из пор души, из котелка,
Из под земли, и без пощады,
Прижато дверью гробовой,
И стены к телу вмиг поджаты,
Во мраке давят в не покой.
Подвала грозный, хмурый взгляд,
Наедине с тобой отряд,
И погружение в тревоги.
-Куда от этого сбежать,
Спасти себя, искать подмоги,
В ряд часовые вдоль стоят.
Как врачевать угрюмый Храм,
Толпа врагов – то здесь, то там,
Невозмутимо на пороге,
Явленье стаи по следам…
Открыты разуму дороги –
Себе поможешь только сам!
*