Я не из тех, что пишут дневники,
С попытками осмыслить день ушедший...
И потому записан в дураки
И день текущий, он мне интереснее.
Каким бы ни был он -
Он мой... и каждый миг,
О боже, как я это ощущаю,
Живёт во мне как бесконечный стих
Пока что без начала и без края.
И если так, то значит, жив поэт,
Одним штрихом Вселенную объявший,
В своём гремящем настоящем,
В своих стихах... и не считает лет.