Ты молитву шепчешь, но только она уснуть
не поможет, как счёт баранов: один, два, три...
Липкий страх паутиной крепко опутал грудь,
тебе кажется, будто кто-то сидит в углу
и когтями царапает пол, затаясь в тени.
И до ста, до двухста... их сгоняешь в свои стада.
Тебе страшно, сахарной ватой растаял сон.
Словно летний лучик, безоблачность дня прервав,
(ты уже досчитала баранов своих до ста?)
вместе с солнцем расплавился к вечеру леденцом.
Наши тропы с тобой - неразлучные по судьбе.
Девять жизней у кошек. И... девять у них смертей.
Бастет в разных телах присылала меня к тебе,
чтобы прочь отгоняла зловещий парад теней,
заслонивших толпой от тебя слабый лунный свет.
Мне знакомы твои кошмары из детских снов,
когда гонится кто-то, рыча, по лесной тропе.
Или кто-то морозными иглами, как стеклом,
вдруг проводит по пальцам ног - ледяным ножом,
а потом скребётся, карабкаясь по стене...
Ты не бойся, милая, призраков в темноте,
это - ветер на улице, вовсе не чей-то всхлип.
И не лапы стучат в окно... Просто шум ветвей.
Твои монстры сегодня во сне не придут к тебе...
По полям пробегают бараны: один, два, три...