"Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед"
/М. Цветаева./
Моря небесного рыбы безгласные
Вдаль облаками плывут.
И, вобщем-то, дни неплохие-ненастные
Молча с собою берут.
Их "бессловесья" крылатого зрители -
Глыбы земных вершин.
Широт необъятных немногие жители.
На длинных дорогах, машин
Редким пунктиром селенья связующих,
Попутчики хиппари.
Монументы, перстом в "никуда" указующие.
И - звонари.
И тщетно бегущие слепо по городу
В поисках тленных благ,
Прижав к телефону усталую голову -
Будто опущенный флаг,
Люди, забывшие самое главное -
Знающие про все.
Смотрят на ваше движение плавное,
Или не смотрят... и все!
Строки безвестные - рыбы безгласные,
Птицы небесных вод -
Стихи мои со мной не согласные,
Настанет и ваш черед.