Мелодия прячется - и выходит,
уклоняется и ускользает;
сонная, кружит - вот ляжет набок, -
и вдруг по струночкам разбегается...
Мелодия в чаще смолистой бродит;
она ещё и сама не знает,
кто услышать её попытается -
и путь её тёмен, колюч, несладок,
прерывист, труден, настырен,
долог. Мелодия - в хаосе складок,
в морщинах обыденных фактов;
она не делится на четыре,
восемь и более тактов.
Мелодия тянет дороги-тракты
связей всех нас в этом мире, -
в пыльной, лесной, гористой купели,
где соли каждому наособицу пели
(мне, например, о море...).
Симфония вырастает ветвЯми деревьев
- и прячется в них как тетерев,
звуки роняя листьями, перьями,
чтоб мы их полёты отметили.
Она разгорается и шагает пО небу
шеренгами северного сияния -
чтоб мы её искренний холод поняли
в шорохах тайного знания.
А то она почти иссякает,
чуть слышна под слоем гранита, -
она сама себе марш играет
последний, хоть не убита.
И тут же ритмический многоугольник,
пружиня, уносится с ветром в поле...
И там она не расстреляна огнествольно -
жива, и бежит потоком на воле.
Всё полней и стремительнее теченье,
влекущее глину, и камни, и брёвна...
Попробуй - устрой его рассеченье;
построй плотину, хотя бы условно!
...Прошла, как река в половодье, меж нами,
- и тишина перебирает волнами:
зелёными, серыми, голубыми, -
что колокольчики в детской пЫли,
в почти уснувшей далёкой были...
02.06.2018,
Туапсе