* * *
опоганенный храм не грязнее твоей души.
хочешь — сдохни к херам, но под Быкова — не пиши.
не тяни полотно на себя, но уткнись башкой
в край подушки, ревя, — слишком маленький и большой,
в копошенье планет отодвинутый от людей.
(говорят, что поэт от рожденья — прелюбодей,
отрывающий плоть от душ и блюющий в таз
универсума, бьющий ключом из ушей и глаз)
— полюбуйся же, ну! это т о, чего ты хотел,
оставляя жену, отнимая слова у тел?
и тряпицею не прикрыть, и не снять в кине.
очень может, поэзия — верность чужой вине.
23. — 24. III. 2018.