Речные дворники, цветущие затворники,
Истоптанный копытами гранит,
И то, что моя память не хранит –
Златая пыль на вашем подоконнике.
И стар, и млад, и сильный, и унылый,
Там, где Фонтанка близится к Неве,
Истают в ясноглазой синеве
Простых ответов и улыбки милой.
Здесь каждый уголок чего-то стоит,
И цены устанавливать не мне.
И хочешь объясниться при луне,
И думаешь наивно, что достоин.
Но тёмных волн мою кардиограмму
Залижут мысли, унесённые рекою.
Я замахнусь дрожащею рукою,
Чтоб обернуть в поэму эту драму.