Юность

Кризис. Ненавижу это слово во всех его проявлениях. Особенно творческий. Мне всегда нравился дождь, но я не любил, когда он сопровождался грозой. Ибо я боялся её и по сей день боюсь. Помнится мне один июньский  вечер в юных годах, который был переполнен грохотом грома и гамма-вспышками. После всего спектакля ветер унёс всех артистов на следующую точку гастролей, а сам оставил за собой своих потомков, чтобы они  украсили этот вечер шелестом листьев. Моя ветровка так и просилась на плечи, она знала, что я не удержусь от прогулки, воистину знала. Накинув её я мигом исчез из дома. Так и пахло на улице гармонией, а лужи на мокром асфальте были кристально прозрачными, ещё не успели шины автомобилей испортить эту картину. Ветер ласково гладил все то, что было придавлено каплями дождя и помогал деревьям стряхивать с листьев остатки капель. И шагало юное тело. Ещё тогда я желал заболеть кем-то, но не было никого, кто сказал бы мне, что это ада десятый круг. Как-то раз я прочёл из строк своего друга, что любовь не способна существовать в единственном экземпляре. Наверное, всё-таки бывают исключения, возможно это стоит назвать надеждой, черт его знает. И сейчас, сидя в комнате, в окружении стен, я рад, что в тот июньский вечер я не встретил ни одного человека.