Пушкин по небу как по прошпекту,
Свята Троица в праздничных ризах,
Солнца луч играет в ресницах
Прорастают стихи сквозь дрёму,
Наполняя утро звучаньем,
Звук Творения изначальный
В доброй шалости вешнего ветра,
В белом свете цветочных симфоний -
У Всевышнего на ладони
Мир,рождённый устами Поэта.