Июнь. Суббота. И тепло.
Молчанье птиц перед грозою,
Так странно все, ты не со мною
И я один. Смотрю в окно,
Где ветер буйный расшалился,
Толкает по земле листву.
Ты не со мной, я не пойму
Вот в чем и где я провинился.
Там, за окном, гроза и гром.
Да росчерк молний на все небо.
А на столе... краюха хлеба.
И без тебя молчащий дом.
Лишь только дождь стучит в окно,
Стекло расчерчено в косую
И он рисуем мне иную
А твой потрет... забыт давно.
Июнь. Суббота. Скоро тьма.
И ночь, сжигая воск и свечи,
Не слышит разговор и речи
Да и сама, порой нема.
Лишь пара строк в мою тетрадь...
И, может, ночи неохота…
И в воскресенье, не в субботу,
Она продолжит снова врать.