Меня схороните в деревне,
где каждый мне кустик родной,
садил там, у школы, деревья
я ранней своею весной.
Учился писать, углубляясь,
ходил, подбоченясь. Зимой
катался с горы улыбаясь
Луне – королеве самой.
И плавал по речке всё лето,
возил пассажиров в луга.
Где прозван был с детства Поэтом,
меня не любила пурга.
По ней я ходил без боязни,
тропинку торил впереди,
хоть ноги в сугробах тех вязли.
Кричали: "Ну ты погоди!"
Я ждал терпеливо отставших,
и снова шагали вперёд
по вспаханной только что пашне.
Настал беспокойства черёд.
Шумят мне всё те же деревья,
я с ними веду разговор.
В родной схороните деревне,
где буду смотреть я в простор.