Тебе...
Но вот и май ушёл, незримо и далёко,
Как и досель апрель снегами по логам,
Гляжу я в озерцо, там мой седой уж локон,
И жуткий хлад ползёт по высохшим ногам.
А там и лета гром, и трав пьянящий запах,
И лип сердечек шум, и море васильков,
И я по тропке вверх, где вереск, тихой сапой,
Под мышкою тетрадь с двенадцатью листков.
На большее – не тот, ни как в былые годы,
Мольберт, да красок тюк, да пара дневников,
И лежа на траве густой под небосводом,
Пишу-рисую синь прохладных родников.
Давно забросил кисть, и краски камнем стали,
Художества свои в рулон и на чердак,
Да, знаю, их конец унылый и печален,
Уж лучше бы в костёр – честней бы было так.
Оставил лишь перо, да листьев белых кучу,
Да мыслей в голове, пока ещё дышу,
Когда моя пора, как лист, развеет тучи,
Быть может, о любви красивой напишу.
Где будешь только ты в цветастом сарафане,
И чтоб вокруг лишь ночь да спелая луна,
Да чтобы где-то я в предутреннем тумане,
Читал тебе стихи, какая ты, она.