От шумных дорог в тишину поманила
речушка прохладною тенью к себе.
Там веточкой тонкой плакучая ива
мне что то напишет на тёмной воде.
Давно не бывал я в березовой роще,
совсем уж забыл, как поёт соловей,
но было же в жизни гораздо всё проще,
когда мы в ночное вели лошадей.
На дальних лугах у дремучего леса
из веток шалаш у ночного костра.
Там скрыла опушку тумана завеса
а мы всё пытались не спать до утра.
Там гривы коней заплетались в косички
и филин с опушки полночи бубнил....
Теперь это в прошлом... но мы по привычке
всё в памяти нашей страдая храним.