Грызет ли великих,
О славе мечта?
А может всё это бездарностей бред,
А может в крови их, удел, высота
И дела до славы им попросту нет.
Сомнений, оценят ли, все и поймут
Тревожных ночей, раздираемых сном,
Как патока липких, тягучих минут,
Когда всё внутри и снаружи вверх дном.
Не знаю, не спрашивал я, не знаком
Пусть будет, как будет, а там поглядим,
Смотрю на ушедшее с дикой тоской,
И думаю, всё таки что впереди...