Нежные рифмы опять не дают задремать,
Кружат бессонницей, где-то в ночном полумраке...
Может, когда-нибудь, кто-то прочтёт их, как знать.
Скажет спасибо, однажды, поэту-бродяге.
Просто за то, что писались такие стихи
И рифмовались слова, и обычные строчки...
Кто-то увидит в несчастном поэте грехи,
Там, между строк, где стоят бесконечные точки...
Муза сегодня опять не даёт задремать,
Кружит бессонницей, где-то в ночном полумраке...
Просит душа бесконечно писать и писать,
В давящей грустью тиши, у поэта-бродяги...