день истекает кровью
заката раненого солнца,
заползающего за линию света.
и звук пролетевшей птицы
умирает на дне колодца,
отразившись тонущим эхом.
я ищу в звуках ночи прошлое,
переставляя их в обратности,
совпадающие с тем, что помню.
равнозначные невероятности,
равноценные неверности.
отчего-то все так больно.
поскользнувшись на линии лета,
я упаду лицом в кровь.
никто не протянет руку,
страна другая — она умерла.
это оболочка без ответа.
на дне колодца не бывает света,
там только темнота...