А он стоит, покачиваясь с пятки на носок,
А он сегодня ночью выпивал с весной
И, говоря, что только лишь в неё
Он в сущности влюблён,
Кружил по городу,
Ладонью прикасаясь к стенам мест,
Где рос и улыбался без хлопот.
А утром он пошёл по ошалевшему от ароматов парку,
Где каждая тропинка может рассказать
О всех восторгах и мечтах
Вчерашней юности, ушедшей безвозвратно.
Нет, он не трус!
Тому порука – соль в волосах и доброта в глазах
И прошлое его в медалях отражает солнце,
Ведёт безмолвный свой рассказ.
Изварино. Луганск. «Дебаль».
Покой молитв и ярость наступленья.
Горящая броня. Холодный разум и расчёт
С хозяйской бережливостью патронов.
Нет, не казачья кровь! И не огромные рубли
Его призвали испытать
Поглаживание стальной шипованной руки войны.
Он даже не прошёл и срочной службы.
Кровь новомученников, пролитая в Одессе
Призвала оставить мирный дом,
В котором он был счастлив.
Он жил спокойно.
Читал, трудился и мечтал.
По сути был большим ребёнком.
Но русский, русский же не может
Спокойно попивать чаёк,
Смотря, как грязь расчеловеченья ползёт,
Сжирая на своём пути,
Всё лучшее, что строилось веками.
Он закурил, табачным ароматом
Отгоняя дым прошлых дней войны,
И подошёл, хромая, к той скамейке,
Где много лет назад
Впервые в жизни ощутил вкус поцелуя.
Присел, и благостно вздохнул,
С улыбкою подумав:
Сегодня много предстоит.
Он больше года не ходил на книжную «охоту»,
Его война ушла, оставив хромоту
И совести покой, и чувство выполненного долга.
(25.05.2018)