Ты помнишь, друг, дорогу «Спарты»?
Как гнали мы рабов похлёбки чечевичной.
За каждой ложкой в ней стоит
Предательство веков.
Веков, в которых наши предки
Мешали с потом кровь
И со святым терпеньем отстраивали дом.
В том доме были все равны
Друг перед другом.
Там каждый находил себе занятье
По мере сил, таланта и ума.
Один довольствовался «малым»:
Мёл улицы, сажал деревья
И знал, что в доме том
Никто не смеет насмехаться над трудом.
Другой же рвался к звёздам,
И душу вкладывал в машины,
Которые пронзали небеса.
Но все они, от мала до велика,
Носили кирпичи, достраивая дом,
Который мог бы стать
Счастливейшим из снов.
В том доме пел Высоцкий,
Рычаньем слов нам возвышая души;
И Параджанов серость прогонял одной улыбкой;
В том доме Шестакович
Смелость умножал на абсолют;
И нам Стругацкие протаптывали тропы
К планетам тем, что заждались рабочих рук.
Там человек бесценен был!
За что продались вы, иуды?
Зачем забыли предков кровь?
Вам так хотелось ощутить свободу –
Свободу от труда и дел больших?
Что вы хотели, то и получили –
Ярмо рабов и цепь!
Так знайте же теперь, что Матери России
Вы отвратительны и больше не нужны!
Так знайте! Знайте, что из рабства
Вас больше некому спасать!
Вы сами променяли первородство
На похвалу, тех, кто с улыбкой вас сожрёт.
Ну, а земельку-то придётся возвратить…
Хозяева вернутся, не дрожите!
Вы пропадайте, великие рабы,
Со всеми вашими партнёрами – панами!
Хоть сотню раз меняйте алфавит,
Пытаясь молодёжи доказать,
Что от Руси вы пустоту лишь получили,
Хозяева вернутся и спросят с вас
За то, что натворили.
(28.05.2018)