Этой ночью была гроза –
Бушевала снаружи,
Раздирала внутри,
Ее свет отражали глаза,
Этой ночью приснилась ты.
Так привычно слева
Была твоя масса тела,
И вместо гнева,
Ты рядом с улыбкой сидела.
И в руках была книга:
Может Булгаков,
А может Вергилий.
Ты что-то там говорила,
Но я не слушал –
Я не бездушен,
Моя душа
В тебе растворилась,
Как и свет, неспеша,
В закоулках скрылась.
Твое тело так стройно,
Оттого мое от него безвольно.
И кто был сослан,
А кто расстрелян,
Но мне ниспослан –
Хоть я и самонадеян –
Твой стан, твой голос,
Твой смоляной волос,
Интеллект к тому же
И откровенья, что хуже,
Которым в ночной стуже
Учусь внимать неуклюже.
Разряд! и ударило током:
Я не моргну ни оком,
Я знаю - всего лишь сон,
Свет в темноте сияет –
Я не масон,
Меня гроза заставляет
Вспоминать твой голос,
Глаза, подбородок, уши
И выбившийся из волос
Локон, что забирает душу.