Не из Белых он, не из Чёрных,
Серый гений у нас – как мышь.
Он последний калач – из тёртых –
В доску свой, от сохи то бишь.
Так и пышет, в сплошном кошмаре
Пишет – и не до пузырей!
Не до без рифмы, он белым шпарит –
Эпитафии для друзей.
Дым над ним, небеса чернеют,
Волком выглядит он седым.
Может, Господу и виднее,
Только холодно рядом с ним.
Можно сразу на камне сером
Выбить – кстати, его стихи:
«Он почил, отточив манеру...
Сотоварищи, от сохи.»
01.06.2018