Как хлещет память медью по лицу,
ловя нас в сети, и ведя к концу
того, что нескончаемо, увы..
Хотя, это лишь мнение травы
поросшей среди плит. Заподлицо
с овалами, квадратами. Венцом
творенья нас не назовут.
А потому последний свой приют
мы загодя, на вырост, примеряем.
Пока же сладкогласая молва
стократным повтореньем мантр:"халва"
поспеть за послевкусием спешит ,
смеясь в лицо, злой ветер ворошит
наспех сколоченные,грустные, кресты,
годящиеся на подсчет версты,
оставшейся до старческих седин.
Е..ем...бухаем...хорошо сидим...
до той поры, пока из сна глубин,
рыгая смачно "...небом голубым"
накроет, умертвляя, пустота.
-Смотри родная...Но опять не та
что рядом спит, окажется родной.
Тепло дыханья порождает зной,
сжигающий все на своем пути.
Но поздно руку вырывать,кричать- Пусти !
Впускаю мысли...Может заживут
обиды, смыслы. А пока ростут
среди могил одни лишь сорняки...
...я даже не пытаюсь.
пустяки ...