мое солнце душится по утрам и бежит на встречу новому дню, рассекают волосы все ветра и трава зовет его на войну, война его мнима: пророс сквозь бетон и расцвел миндаль, ветками тихо шурша уносит его печаль и невзгоды в даль.
Мое солнце темными вечерами плетет из миндаля ветвей ту нить, что сквозь расстояния и время поможет найти, прорыть путь, что ведёт из света его в мою тьму что стелется в городе по ночам и уходит к утру.
Мое солнце радуется и смеётся глядя в глаза беде, у него много поводов счастьем сверкая смотреть в глаза судьбе: вот брусника в сахаре на языке тает, вот рябины гроздь, вот дом светом его озарен когда за окнами дождь, завтра снова настанет (это ведь тоже плюс!), пусть на дворе зима и воздух свеж и густ, пусть на дворе-январь, самый холодный снег тает на солнце моём сверкая и источая свет.
Мое солнце душится по утрам и несет за собой плетеную нить из веток мендальных и мяты чтобы помочь мне забыть, забыть о прошедшем лете и бликах его упрямых, чтобы сквозь ливень я мог найти дорогу к своему солнцу из этой ямы.
Но из лета я снова бегу обратно, возвращаюсь к былому. На висках проступила проседь.
Я вновь падаю в осень.
Безумно холодную осень.