***

я как довольный кот, греющийся на солнце: ничего не не нужно и все (вроде как) пережито, справки утеряны, цели уже позабыты, и ничего не осталось- только дышать и быть.

Мои амбиции растворились, как сахар на дне стакана, и я сам растворился, на сердце рана теперь не терзает меня и в общем-то не болит, вроде она затвердела. Теперь я гранит, меня с места не сдвинешь и не собьешь, меня не пугает предательство или людская ложь, аварии и катаклизмы для меня мнимы, я-натюрморт, я часть недописанной кем-то картины, я застыл на столетия и вряд ли меня допишут; я подмалёвок, пения с крыши слышны мне, но пожалуй, слишком уж далеки: я застрял на дне какой-то бурной реки.

И я вижу дорогу, но не вижу в ней вовсе смысла, мне Богами дан путь, но никем не выданы мысли, мол, как идти по этой дороге и когда свернуть, и мой ли, в конце концов, этот сраный путь.

Мне бы только подсказку (я б за нее убил), я готов продать душу за банку чужих чернил, если ими можно вывести на листе туда ли я путь держал.

Если ты такой же, скажи мне,
Кто это в нас зачал?