И я бы хотел написать о чем-то, но мне больше нечего вам сказать.
Я потерялся. потерян кто-то, кто мог бы что-то еще создать, потерян нищий, потрян храбрый (и он, пожалуй, пропал вдвойне) , и в небе летящие дирижабли вспевают, кажется, о войне.
А я не военный, я так, обломок прекрасных башен и тайных стен, я тот, кто снова и снова кует из песен для эльфов плен. Я помнил даты что пели камни но позабыл свои имена, и раз за разом съедают танки осколки стекол-пришла война.
Войне не много от вас всех нужно- собрать бы данное и уйти, да только все, что теперь насущно она находит, нам не спасти ни тех, кто мал, ни душ остатки, ни тех, кто только бежать сумел, она надела цветные тряпки и показала нам наш предел.
И ты, мой мальчик, увидишь сердцем, как благостью выстлен тебе путь в ад, и войн летящие дирижабли поют о том, кто тому и рад, но ты не печалься- сегодня в ногу со всеми шагнешь ты в пламя шальных речей и солнце утром раскинет пальцы из золотистых своих лучей.
И я бы мог вам поведать больше, да только толку? я весь ничей.
И пока мы шагаем под знаменем правды суля возвращение весны
В небе летящие дирижабли вспевают гимны войны.