Перебирая числа, цифры, даты, что как ступеньки у эпох... Нам начинают вдруг казаться , они похожими на вздох.
То паровоз большой у стрелки, то лязгом черных буферов, то криком бабы помертвелой, убитой гибелью сынов.
Война, как вихрь, везде спешила, всем горя сыпала с лихвой, солдаткам с Деповской в Ишиме, мужьям, что дрались под Москвой.
Все на защиту встали дружно, шли эшелоны день и ночь, взялась страна вся за оружье, чтобы Отечеству помочь.
Забыты были все обиды, тридцать седьмого красный снег, энкэведешник шел на битву и рядом с ним вчерашний зек.
Вот так, в решительном порыве, тогда сплотился весь народ... Мы выстояли, победили, прошли сквозь череду невзгод.
Война Великая все дальше, все меньше траурных речей, уходит поколение старших, всех, как один, богатырей.
В последний путь их провожаем, бросаем комья мы земли, и говорим: - Они Державу, когда - то нам давно спасли!
Художник Игорь Кравцов