Мне всё труднее сговориться
С весенним солнечным лучом.
Ему веснушки бросить в лица –
Шальным девчонкам нипочём.
И что есть дождь? Моё спасенье?
Моя погибель под зонтом?
Что ж дружит только огорченье
С моим веснушчатым лицом?
Вконец истоптаны ботинки
На этом жизненном пути.
Увы, не родилась блондинкой,
Которая всегда в чести.
Мне всё труднее сговориться
С грозой и проливным дождём.
Читаю грусть, как пьесу в лицах,
Оставив счастье на потом.
Хоть мне себя утешить нечем,
Но всё равно чего то жду…
Не ты ли мне спешишь навстречу,
Подобный маю и дождю?...